(…) os rendimentos do estado grego devem dar total prioridade ao pagamento futuro do serviço da dívida (…), o parlamento grego deve transferir a soberania sobre o orçamento do país (…)
(in Expresso)

“Os alemães roubaram até os cordões dos sapatos aos gregos.”
(Mussolini)

Okhi, que significa Não, é dia feriado na Grécia comemorativo da rejeição ao ultimatum, promovido pelo ditador Benito Mussolini que aliado a Hitler na 2ª Guerra Mundial, pretendiam entrar em território grego para ocupar posições consideradas estratégicas para as forças do Eixo. A negação de autorização pelo 1º Ministro grego Ioaniss Metaxas, conduziu à invasão italiana no dia 28 de Outubro de 1941, sem que antes tivesse exclamado: - Assim é a guerra!

A ler, toda a história da invasão à Grécia e devastadoras consequências durante a 2ª Guerra Mundial.

Esta de haver cavaquistas a pôr o patrão contra Victor Gaspar não vai dar bom resultado. É que me dá a sensação que se esqueceram que os dois, irmãos de sangue não serão mas, que ambos saíram da casa do mesmo pai, e a família meus senhores, falará sempre mais alto qualquer que seja a dimensão do problema. Gente estúpida.

Depois retive umas frases do papaguear infantil de António José Seguro, que dizia umas coisas como, ‘o governo está a matar os sonhos dos portugueses’, ou ‘as políticas do Governo denotam uma paixão, uma obsessão pela austeridade’, e para cúmulo, ‘se hoje fosse primeiro-ministro também tinha que adoptar medidas de austeridade, mas queria ter, pelo menos, mais um ano para consolidar as nossas contas públicas’.
Não sei, mas a mim dá-me a impressão que ele está a pedir aos outros meninos que o deixem também brincar, não é?

E a Kodak ter falido (só soube hoje), a Livraria Portugal a fechar e os velhos a morrer sem ninguém como morrem os peixes num aquário?

Bem, o pequeno apontamento na capa do Negócios de hoje, ‘saiba o que tem de fazer se não conseguir pagar a casa’, é com toda a certeza, the Last Call to the hell. Sim, isto é já um inferno.

Resta-me a música, esta tão minha, mas isto que estou a viver é tudo tão estranho, não entendo nada. Mas que raio de coisa!

Southern trees bear strange fruit
Blood on the leaves and blood at the root
Black bodies swinging in the southern breeze
Strange fruit hanging from the popular trees

Pastoral scene of the gallant south
The bulging eyes and the twisted mouth
Scent of magnolias, sweet and fresh
Then the sudden smell of burning flesh

Here is fruit for the crows to pluck
For the rain to gather, for the wind to suck
For the sun to rot, for the trees to drop
Here is a strange and bitter cry

Aqui fica, linda, a Vila de Castro Marim.

Quando chega à parte de pedir para afastar o camião, grito baixinho com eles:

MOVE THAT BUS, MOVE THAT BUS

Depois, à medida que avançam pela casa e a vêm linda, amazing e terrific, exclamo com eles:

OH MY GOD! OH MY GODNESS!

Como eles, vou também chorando pela casa, de quarto em quarto e nas casas de banho, por estar tudo tão bonito, por vermos fotografias da casa antiga e por saber que são todos muito boas pessoas e ajudam muito a comunidade local.
Nunca sei se bebo chá ou lágrimas na minha chávena de poesia. Limpo o pingo às costas da mão ou à manga do casaco, fungo alto e sorvo o ranho.
Hoje foi assim.

(recortes do Jornal Correio da Manhã, de 25 de Janeiro de 2012 e aqui, online)

A melhor frase que ouvi hoje:

(António, 63 anos)

O meu filho começou a jogar futebol na equipa da instituição onde trabalho. O puto é ágil, corredor de fundo, finta com um corpito esguio uns homenzarrões de respeito e veste a camisola pela instituição, coisa que eu própria nunca fiz. Tornou-se conhecido pelos homens da segurança, pelo pessoal auxiliar, pelo corpo do grupo desportivo e quando apareço pelos treinos, junto com ele, não sou colega, nem tenho nome, sou simplesmente, a Mãe do Miguel.
Este Sábado levei-o ao jogo da liga que disputam na qual, como faz gala em me dizer, é titular indiscutível, e sendo o campo no Cú de Judas, decidi por lá ficar na companhia do último da Allende, que se tornou numa completa avózinha e ultimamente deu em escrever umas coisas leves para a sua prole infanto-juvenil, mas que continuo a amar em memória da Paula, da Casa dos Espíritos, da Afrodite, do Retrato de Sépia, da Filha da Fortuna e da Inês de minha Alma, e a ler, pela limpidez e despretenciosismo com que continua a escrever.
Durou pouco a minha leitura, porque comecei a ficar deveras interessada no vocabulário expressivo dos jogadores em campo. Estão constantemente a chamar-se uns aos outros, mas cada equipa distingue a voz do adversário com um sentido de audição que me pareceu transcendente por tão perfeita sintonia.
Retive um conjunto de interjeições que passo a enunciar e que, informo, foram todas pronunciadas repetidamente em frases duplamente exclamativas ou interrogativas.
Ei-las:

1) tenta jogar lado a lado!
2) é nossa, foda-se!
3) prá frente, passa a bola meu!
4) tira, tira, tira!
5) ajuda o Zé Maria, caralho!
6) ganha André, ganha!
7) está um a mais lá atrás!
8) olha prá bola, caralho!
9) foda-se, caralho, nem joga nem deixa jogar!
10) olha as tuas costas!
11) metam ordem nos ‘gaijos’, caralho!
12) olha a defender, olha a defender!
13) ‘num’ brinca aí!
14) chuta!
15) calma Daniel, deixa, deixa!
16) abre Amaral, abre!
17) fica lá, fica lá!
18) não foda-se, está fora da linha!
19) estás de gatas, meu?
20) isso não é nada, Sôr Árbitro!
21) falta meia parte, vamos lá ganhar esta merda, pá!
22) desce, desce, desce!
23) mais perto João, não és nenhum super-homem!
24) olha prá bola, deixa receber, vai com ela!
25) é falta, caralho!
26) bascula, bascula!
27) bem jogado malta, foda-se estava a ver que não!

Os homens assim todos juntos, faz-lhes tão bem…

… por vezes brinco aos Iphones e Blackberries, com a colherzinha de plástico que a máquina automática de café do meu emprego me dá, sobre o pequeno visor do meu Sony Ericsson, de uma ignóbil 3ª Geração.

Venho do 1º episódio da trilogia Millenium, este, The Girl with the Dragon Tattoo, a que os brasileiros chamam, Os homens que não amavam as mulheres e por cá o cognome ficou, Os homens que odeiam as mulheres. O filme é belíssimo e de uma violência atroz.
Contrariamente ao que diz o Jorge Mourinha no Ípsilon, na minha opinião a Rooney Mara vai muitíssimo bem no papel da Lisbeth – hacker, gótica, urbana, habituada a junckie food e a não ter amanhã. Protagoniza cenas incríveis, e não vejo que mais se possa pedir a uma miúda com um ar terrivelmente frágil que incomoda os espectadores do principio ao fim.
O design da Opening Sequence do filme é do melhor que tenho visto e a banda sonora, um estrondo.

Mas deixem que vos diga, os títulos português e brasileiro são completamente idiotas, porque ali, quem odeia os homens são as mulheres, e com toda a razão. Como sempre.

O primeiro olhar da janela de manhã
O velho livro de novo encontrado
Rostos animados
Neve, o mudar das estações
O jornal
O cão
A dialéctica
Tomar duche, nadar
Velha música
Sapatos cómodos
Compreender
Música nova
Escrever, plantar
Viajar, cantar
Ser amável.

(Bertold Brecht, in ‘Do Pobre B.B.’)

C A M P E S T R E

C A R N A L

No divino impudor da mocidade,
Nesse êxtase pagão que vence a sorte,
Num frêmito vibrante de ansiedade,
Dou-te o meu corpo prometido à morte!

A sombra entre a mentira e a verdade…
A nuvem que arrastou o vento norte…
- Meu corpo! Trago nele um vinho forte:
Meus beijos de volúpia e de maldade!

Trago dálias vermelhas no regaço…
São os dedos do sol quando te abraço,
Cravados no teu peito como lanças!

E do meu corpo os leves arabescos
Vão-te envolvendo em círculos dantescos
Felinamente, em voluptuosas danças…

(Florbela Espanca, in ‘Charneca em Flor’)